Um lugar de não-lugar: tempo, política e arte
meu amor está no mito
o belo me desencanta
do calor do nosso atrito
berro de mim o Egito
e todo credo
que me tranca
meu amor está no grito
berço da minha anca
do torpor do nosso rito
levo em mim o minto
e todo riso
que me engana
meu amor está no zinco
teto chão da minha cama
do sabor do teu umbigo
abraço o desabrigo
e enterro o céu na minha pança
meu amor não cabe
nem vira cabide
não existe abade
que o delimite
nem Marques de Sade
sabe como insiste
meu amor que abre
e invade
como quem decide
pelo o que não sabe
e que não desiste
segue no teu lábio
cego em todo acabe
vivo em todo existe
mais um dia passa
e o tempo grande amassa
no instante
a sua pequenez
em tempos de telefone celular
ninguém liga mais para a casa de ninguém
e prefere a solidão da grana que não tem
pra ficar com o tchau da nova Telemar
mesmo que não seja hoje
que você leia este presente
o futuro não chega ausente
para quem o coração ouve
um, dois anos depois, ouse!
que tempo está sempre na mente
e não há dia que fique doente
que de noite também não repouse
qual riso não rima no dente?
quando foi que alguém não pode
cansar de tanto Ocidente
e sair para onde que fosse?
chegou a noite
e o medo do corte
faço prazer
de toda sorte
não se preocupe,
meu amor,
que minha câmera só captura
a parte que não é tua
das pessoas
tenho o amor que é ar
que é meu e do mundo,
das plantas, dos bichos, e de tudo,
do sol e do mar
das pessoas
o que eu tenho nunca é meu
é a reconquista de cada instante,
do amor
que como o ar me invade,
e me corre por todo o corpo
num parto volto
revolto
envolto de instante
num mesmo choro da vida
que é sempre primeiro e último
choro
berro-choro
desse ar que me chupa,
me invade, me expulsa, me estupra
meu
pulmão
saber sabor
de ti tenho apenas o amar
que é amor e ar
e não apenas,
mas possibilidade de te encontrar
e poder ser um convite
ao teu respirar
na moda carioca
Deleuze é o Gabeira da filosofia política
e usa tanguinha na praia do arpoador
de noite vai no cone japa, Leblon
janta escondendo a capa
pó de arroz agora é o televisor
batom
na manhã, vai manteiga light no café
filantropia da gordura
com caridade
e com uma havaina no pé
esconde a botina dura
e diz amizade, zap
azarando as menininhas de bundinha empinada
que estudam na católica pontifícia
e que amanhã envelhecem com ou sem missa
e transfimutam-se em grã-finas empanadas
cadavéricas amadas
a bundinha vira narina
empinada, pavimentada ex-bundinha
Oscar Wilde old wild west é galo de rinha
e diz a coca-cola, da higiene, do shampoo,
massa, mesa, missa, medo, milícia, malisa, narina
meio-ambiente higienista
limpeza étnica
ai…
e o Vascão vai descendo devagar
ai, ai, meu coração!
fight the power, Falstaff!
fight the fast staff
fight, Falstaff, fight!
fight the fear
with a funny face
fight the fast
with a fat embrace
fight, Fastaff, fight!
fight the fast staff
ai, meu pessimismo de análise
não ganhe do meu otimismo de viver!
e se esse pessimismo de viver me hemodiálise
vai canário!
um otimismo na análise eu vou fazer
era preciso ser tanta
e o tempo vai
como passa o trem
dinheiro, obrigações,
cachorro e regar as plantas
a vida corre e
tudo isso me detém
era preciso ser santa
mas o tempo vai
e o prazer muito convém
no convés do desejo
amor, eu quero nossa manta
e correr com a vida
a liberdade que sou refém
o que faz mais um dia
depois de outro dia?
onde está o que eu quero?
se morrer, então, não adianta
vai e me encanta
que eu vou também
cachorro, roupa, telefone,
era preciso ser branca
uma velha sem pelanca
e se deixar ninguém
o tempo passa
como vai o trem
e vou seguindo
teu cheiro me levanta
despertar
mas não é você, nem ninguém
eu quero ser minha
e tudo isso me espanta
me lança
mas de feitiço não vou viver
vou te amar como nunca
e não vou te esquecer
te faço minha alavanca
me espanca,
mas preciso ser
e minhas pernas andavam
pois andar é o que as pernas fazem
como o rio que corre para o mar
ou a flor que flori e murcha
pois correr para o mar é do rio que passa
assim como passa o tempo
e florir e murchar é da flor
e de toda flor
que colore e murcha
e se fosse feito de pedra
não andava,
não corria,
não floria, nem murchava
seria o silêncio
como minha boca feita de pedra
e minha voz de areia
que o vento leva para o mundo
pois é da voz ser areia
e ser levada pelo vento
hoje, ao acordar
cheirei antes de ver
e quando procurava o teu cheiro
senti o cheiro do meu próprio corpo
que era gostoso e forte
como gostoso e forte é o cheiro da carne viva
e me senti vivo e bem morto
mas não tive tempo para pensar
porque é do pensamento nunca ter tempo para si
e de repente perceber-se com as pernas na frente da cabeça,
o murchar na frente do colorido da flor,
ou se esquecer preso pelas margens
quando o rio já é envolto todo de mar
pensamento margem
já é verão na minha pele e na minha cidade
que chove abafada pelos meus cantos
e acumula no poço dos meus olhos úmidos
essa irremediável cegueira de sede de se entregar
e de colorir e murchar,
de correr, de passar,
de mergulhar no mar e lançar o corpo
como lança-se um copo d’água,
sem pensar, nem dizer
senão o silêncio das pedras
e buscar a cumplicidade das tuas orelhas
para gritar com meus sussurros espumantes
a vontade de viver e de te amar
como ama-se a flor, o rio ou a pedra
ou quem percebe-se sendo e deixando de ser
porque é de todo ser o deixar de si mesmo
o nosso amor de rua
é aquele que procura
se perder
e se encontrar naquilo
que não dura
a cidade dura
nosso amor perfura
se beber
e se lançar naquilo
que desarruma
teu corpo arruma
tiro o armário
da maquina de escrever
despertar
carro, a rua urra
nosso amor apura
se comer
e se jogar altura
rasura, tuas pernas, tesoura
correr
e se pegar na unha
rascunha
nosso amor sem armadura
prazer pendura
a minha Emília
ri sem honraria
de dia padaria
de noite hospedaria
a minha Emília
na casa é alegria
quando almoço porcaria
quando dorme roncaria
tentem alcançar a minha Emília!
ai, ela desapareceria!
a minha Emília sobe nas paredes
e do teto pularia
a janela é a porta
por onde minha Emília entraria
como é cara de pau a minha Emília!
para dizer verdades
ela mentiria
os homens ficam de cara
com a beleza da minha Emília
“Quanta liberdade e fantasia!”
- disse o vovô da família
o corpo cheio de magia
a maior infantaria
onde está o caráter
da minha Emília?
Meus amigos e amigas, fica aqui o beijo pelo aniversário de três anos de minha querida sobrinha. Este poema foi escrito no dia que ela chegou junto aqui no mundo! Um abraço pra todo mundo pela alegria das crianças!
(Rio de Janeiro, 1º julho de 2005)
calçaram meus pés
vestiram minhas pernas
pensaram minha cabeça
sentiram meu coração
quando eu nasci, eu já existia
quando eu morrer eu serei eu mesma
mas calçaram meus sapatos
vestiram meu vestido
pensaram minhas idéias
sentiram meu desejo
eu já morri antes de nascer
ah, se eu pudesse escolher,
eu não nasceria
ah, se eu simplesmente pudesse,
eu não poderia
sim, eu terei teus pés
eu terei tuas pernas
eu terei tua cabeça
eu terei teu coração
se eu não fosse tua
eu não seria eu mesma
mas sou tão frágil
mas sou tão forte
eu vou explodir
não me contenha
eu vou morrer, eu vou morrer
não se arrependa
eu não me arrependo
eu serei tua
eu me amo demais
obrigada por tudo
mas tudo se desfaz
adeus, vou nascer
o mundo me chama
que delícia louca viver
adeus, adeus, vamos morrer
a minha morena é tão cheirosa
que vira cinema na minha prosa
fez o poema mais uma coda
nossa merenda-foda um novo epistema
Escute uma vez mais, sua cocota:
afeto não é moeda de troca!
Havia andado muitas léguas e réguas pelas ruas da cidade e o chinelo desgastado já comia as suas carnes. Não havia mais diferença entre a pele, o calo e borracha. Quando uma idéia fixava-lhe a mente, o único remédio era andar. Ignácio Borges fora acometido pela idéia da ciência. Nem mesmo o sonho de guardar nas redes um maracanaço, que algumas décadas atrás o levara a caminhar sete meses seguidos; nem os belos seios de tia Zazá, que em outro tempo o lançara dos pampas até os as ruínas Tiwanacus: nada disso parecia tão doloroso e insolúvel como agora. Os relógios não marcavam mais as horas, as roupas não marcavam mais a moda, e ninguém sabia direito há quanto tempo Ignácio Borges andava. E a ciência foi ganhando um espaço maior que o universo. Idéia fixa que estava em tudo que ele via.
Até quando numa tarde fora atomado pela cura da memória viva e a lembrança quente do velho bruxo o fez despertar da incansável caminança. Sentou e o joelho que não dobrava há muito tempo estalou um barulho de milhares de ossos, desmontando suas pernas no banco da praça. Desmontou como um ventríloquo sem vida. O Largo do Machado exibia um exuberante chafariz, com suas exuberantes crianças e Ignácio Borges pôs-se a pensar no velho amigo que, já fazia cem anos, morrera de uma incurável doença em sua pequena chácara um tanto mais acima no Cosme Velho. Só mesmo a profunda bruxaria do amigo podia desperta-lhe deste terrível sono. Contemplava a amizade e também os pequenos que mergulhavam e se banhavam no chafariz como grandes velocistas, deixando a desejar até mesmo o mais precioso dos Popov, que naquelas águas morreria mesmo afogado. Exibiam seus magníficos pequenos corpos que submergiam das águas em pulos alegres. As idéias são como paixões, pensou. Só um novo amor o fazia esquecer.
Ignácio Borges chorou uma lágrima de madeira. Via o tempo da vida abatido pelos olhares de medo dos transeuntes que cercavam a praça. E assim voltou para a mesma idéia da ciência e achou ruim. Tudo aquilo fez um tremendo sentido e ele não perderia mais o fio que pulava do emaranhado da realidade. O olhar da ciência não era mais dele, mas de tudo o que cercava aquela tarde, e espreitava por cima dos ombros das pessoas, das coisas e de toda aquela pintura imperativa, um pavor inquisitorial que exalava busca de verdade, busca de verdade única – medo de morte. Os olhos que cercavam o chafariz apontavam suas objetivas como armas fotográficas. Por fim, retratavam o pavor de si mesmos. Pavor de outro invertido na captura da espontaneidade humana. Roubavam-lhes as almas. Colonizavam corações.
Ignácio Borges, então, olhou para o texto de seu asqueroso pé. Conta na história dos Mayanambás que a língua escrita era imprecisa e fraca e que as melhores palavras toda a gente encontrava mesmo no próprio pé. A leitura dos pés dizia do exílio do tempo e da raiz da terra. Os pés de Ignácio Borges sempre de tudo tinham muito a dizer. Catou até mesmo alguns vermes a perguntar-lhes o que sabiam das digitais e linhas de sua sola negra.
- Meu Senhor – respondeu-lhe um longo verme gordo -, nós não sabemos absolutamente nada dos textos que roemos, nem escolhemos o que roemos, nem amamos ou detestamos o que roemos; nós roemos.
Nem se incomodavam com aquele chulé de asfalto. A ferida era grande e feia como um cancro que tudo podia engolir. Talvez o silêncio dos vermes fosse também uma forma de roer o roído. Mas quando se tem um fio e a toda gente começa a puxá-lo, este nunca mais volta para o novelo – isso ele viu no dedo mindinho -, porque se alguém morre, outro vem e começa puxá-lo de novo, e de novo sempre aparece alguma outra mosca – disse o dedão do pé -, de modo que não há sopa sem que caia uma mosca e que, portanto, é melhor engolir sopa com mosca e tudo: melhor que não comer e deixar no prato uma grande festa de moscas – ponderação final, ponderação de dedo médio. Mas, o que parecia dizer este grandioso ensinamento da política, a verdade imperativa da ciência parecia negar e, cada vez mais, esta se incomodava com as moscas da praça. O calcanhar de Ignácio Borges alertava-o para essa questão ontológica do mundo secular. Também Aquiles ouvia muito seu calcanhar. A lança que feria também curava. Queriam, pois, uma sopa pura e um chafariz sem meninos negros nadando. Tinha alguma coisa de colonizador na ciência que doía no coração de Ignácio Borges, alguma coisa que lutava pelo seu adestramento. Tudo o que não era o grande mesmo repetido parecia como algo estranho, algo natural e virgem; algo nativo posto a servir livremente a razão divina. A ciência dizia de um direito de prover-se do outro.
Fervia a mente de Ignácio Borges. A praça parecia um tribunal como aqueles do raquítico Franz, que tanto se identificava com os animais quando deitado na relva abrindo mão da vergonhosa retidão humana. Ser humano, bicho de coluna em pé! Era preciso que todos deitassem no chão para ver as estrelas. A praça esperava a confissão dos peixes. Ah, como na primeira missa… Depois lembrou das aulas de história quando menino na Terra do Fogo, em meio de enchentes e alagamentos que faziam o cemitério boiar e os caixões virarem barcos. Lembrou da amiga prostitua que morava em Sevilha. E do cachorro companheiro que não morria – já ia fazer trinta e quatro anos! Os amores, como as idéias, nos levam pelo tempo. Nada como a bruxaria da história e a loucura da lucidez!
Tinha alguma coisa no olho inquisidor da ciência que deveria ser canibalizada. Uma sopa de antropólogos. A grande festa das moscas! Confraternização geral. O terror do Zé do Caixão também tinha um quê de carnavalização do mundo. Cancros, vermes, baratas gigantes e carne humana. Fome. Indiana Jones, bispo Sardinha, fio dental. Comer Montaigne, comer Montaigne, comer Montaigne…
é sambar
ou sambar
não acredito na manteiga,
na garrafa de refrigerante,
nem no pacote de leite UHT
não me serve
a ilusão estática
dos eletrodomésticos,
das latas,
dos frios,
das pastinhas, ervilhas,
madrugada, tomada, cozinha
minha lucidez
não é consciência de tomates,
nem a memória das cebolas,
nem o peso dos alfaces
preciso ouvir dos
teus olhos
nos meus
meus olhos teus
meu corpo instante
teu mais tempo meu quando instante
queridos amigos e amigas repugnadores da touca, comemoremos juntos a grande confraternização geral! Este é o mês da sardinha frita. Vale sardinha no almoço, sardinha no jantar, sardinha com suquinho de laranja no café da manhã! Corre por aí uma bocada de sardinha frita no bistrô da casa dos jesuítas. Os feirantes fazem a festa com o preço da sardinha: a expectativa é de uma aumento de quase 40% no preço do bispo, quer dizer, do bicho. Melhor forma de comemorar os oitenta anos de manifesto antropofágico não há. Quem tiver um padre a mão, coma-o!
Manifesto Antropofágico
Só a Antropofagia nos une. Socialmente. Economicamente. Filosoficamente.
Única lei do mundo. Expressão mascarada de todos os individualismos, de todos os coletivismos. De todas as religiões. De todos os tratados de paz.
Tupi, or not tupi that is the question.
Contra todas as catequeses. E contra a mãe dos Gracos.
Só me interessa o que não é meu. Lei do homem. Lei do antropófago.
Estamos fatigados de todos os maridos católicos suspeitosos postos em drama. Freud acabou com o enigma mulher e com outros sustos da psicologia impressa.
O que atropelava a verdade era a roupa, o impermeável entre o mundo interior e o mundo exterior. A reação contra o homem vestido. O cinema americano informará.
Filhos do sol, mãe dos viventes. Encontrados e amados ferozmente, com toda a hipocrisia da saudade, pelos imigrados, pelos traficados e pelos touristes. No país da cobra grande.
Foi porque nunca tivemos gramáticas, nem coleções de velhos vegetais. E nunca soubemos o que era urbano, suburbano, fronteiriço e continental. Preguiçosos no mapa-múndi do Brasil.
Uma consciência participante, uma rítmica religiosa.
Contra todos os importadores de consciência enlatada. A existência palpável da vida. E a mentalidade pré-lógica para o Sr. Lévy-Bruhl estudar.
Queremos a Revolução Caraiba. Maior que a Revolução Francesa. A unificação de todas as revoltas eficazes na direção do homem. Sem n6s a Europa não teria sequer a sua pobre declaração dos direitos do homem.
A idade de ouro anunciada pela América. A idade de ouro. E todas as girls.
Filiação. O contato com o Brasil Caraíba. Ori Villegaignon print terre. Montaig-ne. O homem natural. Rousseau. Da Revolução Francesa ao Romantismo, à Revolução Bolchevista, à Revolução Surrealista e ao bárbaro tecnizado de Keyserling. Caminhamos..
Nunca fomos catequizados. Vivemos através de um direito sonâmbulo. Fizemos Cristo nascer na Bahia. Ou em Belém do Pará.
Mas nunca admitimos o nascimento da lógica entre nós.
Contra o Padre Vieira. Autor do nosso primeiro empréstimo, para ganhar comissão. O rei-analfabeto dissera-lhe : ponha isso no papel mas sem muita lábia. Fez-se o empréstimo. Gravou-se o açúcar brasileiro. Vieira deixou o dinheiro em Portugal e nos trouxe a lábia.
O espírito recusa-se a conceber o espírito sem o corpo. O antropomorfismo. Necessidade da vacina antropofágica. Para o equilíbrio contra as religiões de meridiano. E as inquisições exteriores.
Só podemos atender ao mundo orecular.
Tínhamos a justiça codificação da vingança. A ciência codificação da Magia. Antropofagia. A transformação permanente do Tabu em totem.
Contra o mundo reversível e as idéias objetivadas. Cadaverizadas. O stop do pensamento que é dinâmico. O indivíduo vitima do sistema. Fonte das injustiças clássicas. Das injustiças românticas. E o esquecimento das conquistas interiores.
Roteiros. Roteiros. Roteiros. Roteiros. Roteiros. Roteiros. Roteiros.
O instinto Caraíba.
Morte e vida das hipóteses. Da equação eu parte do Cosmos ao axioma Cosmos parte do eu. Subsistência. Conhecimento. Antropofagia.
Contra as elites vegetais. Em comunicação com o solo.
Nunca fomos catequizados. Fizemos foi Carnaval. O índio vestido de senador do Império. Fingindo de Pitt. Ou figurando nas óperas de Alencar cheio de bons sentimentos portugueses.
Já tínhamos o comunismo. Já tínhamos a língua surrealista. A idade de ouro.
Catiti Catiti
Imara Notiá
Notiá Imara
Ipeju*
A magia e a vida. Tínhamos a relação e a distribuição dos bens físicos, dos bens morais, dos bens dignários. E sabíamos transpor o mistério e a morte com o auxílio de algumas formas gramaticais.
Perguntei a um homem o que era o Direito. Ele me respondeu que era a garantia do exercício da possibilidade. Esse homem chamava-se Galli Mathias. Comia.
Só não há determinismo onde há mistério. Mas que temos nós com isso?
Contra as histórias do homem que começam no Cabo Finisterra. O mundo não datado. Não rubricado. Sem Napoleão. Sem César.
A fixação do progresso por meio de catálogos e aparelhos de televisão. Só a maquinaria. E os transfusores de sangue.
Contra as sublimações antagônicas. Trazidas nas caravelas.
Contra a verdade dos povos missionários, definida pela sagacidade de um antropófago, o Visconde de Cairu: – É mentira muitas vezes repetida.
Mas não foram cruzados que vieram. Foram fugitivos de uma civilização que estamos comendo, porque somos fortes e vingativos como o Jabuti.
Se Deus é a consciênda do Universo Incriado, Guaraci é a mãe dos viventes. Jaci é a mãe dos vegetais.
Não tivemos especulação. Mas tínhamos adivinhação. Tínhamos Política que é a ciência da distribuição. E um sistema social-planetário.
As migrações. A fuga dos estados tediosos. Contra as escleroses urbanas. Contra os Conservatórios e o tédio especulativo.
De William James e Voronoff. A transfiguração do Tabu em totem. Antropofagia.
O pater famílias e a criação da Moral da Cegonha: Ignorância real das coisas+ fala de imaginação + sentimento de autoridade ante a prole curiosa.
É preciso partir de um profundo ateísmo para se chegar à idéia de Deus. Mas a caraíba não precisava. Porque tinha Guaraci.
O objetivo criado reage com os Anjos da Queda. Depois Moisés divaga. Que temos nós com isso?
Antes dos portugueses descobrirem o Brasil, o Brasil tinha descoberto a felicidade.
Contra o índio de tocheiro. O índio filho de Maria, afilhado de Catarina de Médicis e genro de D. Antônio de Mariz.
A alegria é a prova dos nove.
No matriarcado de Pindorama.
Contra a Memória fonte do costume. A experiência pessoal renovada.
Somos concretistas. As idéias tomam conta, reagem, queimam gente nas praças públicas. Suprimarnos as idéias e as outras paralisias. Pelos roteiros. Acreditar nos sinais, acreditar nos instrumentos e nas estrelas.
Contra Goethe, a mãe dos Gracos, e a Corte de D. João VI.
A alegria é a prova dos nove.
A luta entre o que se chamaria Incriado e a Criatura – ilustrada pela contradição permanente do homem e o seu Tabu. O amor cotidiano e o modusvivendi capitalista. Antropofagia. Absorção do inimigo sacro. Para transformá-lo em totem. A humana aventura. A terrena finalidade. Porém, só as puras elites conseguiram realizar a antropofagia carnal, que traz em si o mais alto sentido da vida e evita todos os males identificados por Freud, males catequistas. O que se dá não é uma sublimação do instinto sexual. É a escala termométrica do instinto antropofágico. De carnal, ele se torna eletivo e cria a amizade. Afetivo, o amor. Especulativo, a ciência. Desvia-se e transfere-se. Chegamos ao aviltamento. A baixa antropofagia aglomerada nos pecados de catecismo – a inveja, a usura, a calúnia, o assassinato. Peste dos chamados povos cultos e cristianizados, é contra ela que estamos agindo. Antropófagos.
Contra Anchieta cantando as onze mil virgens do céu, na terra de Iracema, – o patriarca João Ramalho fundador de São Paulo.
A nossa independência ainda não foi proclamada. Frape típica de D. João VI: – Meu filho, põe essa coroa na tua cabeça, antes que algum aventureiro o faça! Expulsamos a dinastia. É preciso expulsar o espírito bragantino, as ordenações e o rapé de Maria da Fonte.
Contra a realidade social, vestida e opressora, cadastrada por Freud – a realidade sem complexos, sem loucura, sem prostituições e sem penitenciárias do matriarcado de Pindorama.
OSWALD DE ANDRADE Em Piratininga Ano 374 da Deglutição do Bispo Sardinha.” (Revista de Antropofagia, Ano 1, No. 1, maio de 1928.)
* “Lua Nova, ó Lua Nova, assopra em Fulano lembranças de mim”, in O Selvagem, de Couto Magalhães
teu beijo
me fez ser Dom Quixote,
com meus versos
volto ao Sancho Pança
como aqueles
que da campa fazem o berço
e se curam
com a própria lança
esse amor
a gente aprende na cidade,
caminhando
como o tabaco
se aprende no pulmão
esquina
nossas pernas
multidão
a cidade é mais balão
que o cinema
e esse amor no chão
mais poema
que os livros d(a)e estante d(e)a televisão
estão ganhando dinheiro
com os meus olhos
burra vigília
mesmo sem óculos
policia
Caminhando de braços abertos o pontuadas também caminha de braços dados. Neste caso, braços dadá dados! Vale conferir a videoarte dos jovens fotógrafos Pedro Victor Brandão e Marina Pachecco. Vamos aos drinks de Vilém Flüsser que daqui a pouco vai me dar uma fominha de bispo sardinha…
Foram sinceras
as lágrimas do amigo
que se despedia
com medo
levava o porto consigo
as águas, os ventos, os mares
ninguém sabia direito
o que aconteceria
No adeus marinheiro
nem mais a morte,
nem mais o corte,
ele simples partia
e partido levava o amigo
que se dividia
metade morava no peito,
outra, na poesia
O meu olhar é uma manta e, por favor, me diga que está com frio.
“Calor, não é?” Eu morria; meu reino pelo vestidinho.
“Pois é. É calor que não acaba mais!” Foi o máximo que todo o meu maquiavelismo galanteador conseguiu naquele momento. Já não sabia se o calor vinha do sol ou se eu realmente tinha olhos flamejantes. Eu amava e queria desaparecer. Não lembro muito bem quanto tempo, mas fiquei ali, e o silêncio também ficou, como um barulho ensurdecedor. Eu queria dizer da beleza das mulheres, de como é bom ser homem para amar as mulheres e que ela era a mulher das mulheres. Mas disse da chuva que chegaria ainda de noite. Era então melhor desistir de tudo. Despedi-me decidido. Tinha compromissos, trabalhos, estudos, deveres, promessas, podia chover. Não consegui sair do lugar.
“Você vai, ou não?”, perguntou ela, impaciente e alegre, olhando-me nos olhos, um sorriso de escárnio, e as mãos na cintura. Era tudo só para mim.
“Vou”, hesitei decidido.
“Então, até mais!”, e me deu um beijo cheio na bochecha que eu não esperava, ela não esperava e eu morria de novo. A minha cabeça mal tinha processado a informação direito e quando alguns segundos depois ela chegou, chegou com tudo. Era alerta vermelho e o corpo pulsando, um circo dos horrores, e eu ainda sentia a umidade fresca dos seus lábios na minha face. Devo ter feito a cara mais estúpida do mundo.
“Nossa! Sou tão assustadora assim? Que horror!”
Mais uma morte. Era beleza demais. Uma faca no coração. Disse o que veio:
“Desculpe, mas você é linda!”, arrisquei. E fui embora marchando como um soldado, eu me sentia um máximo, meu reinado reergueu-se, eu escondia o medo. Não queria olhar de novo para ela, não devia olhar de novo para ela, mas olhei. Voltei como um pateta:
“Ah, já ia esquecendo…”, e ela me olhou com desprezo, do jeito que as mulheres olham quando amam e odeiam, “… isso aqui é para você”, surpreendi.
Ela iluminou-se: “Para mim? Um presente? O que é?”
“Não é nada demais”, menti: para mim era tudo.
“Ah, é um conto?”, disse ela meio na dúvida.
“É. Acho que sim. Eu fiz ontem de noite”.
“Para mim?”, ela exigia garantias.
“Claro”.
“Duelo”, leu o título em voz alta.
Eu disse que era dela, que ela lesse depois. E como nem um pouco boba que é ela perguntou se era um duelo de amor ou de morte.
“Tanto faz, acho que dá na mesma”, foi o que respondi.
“Então é um duelo de palavras?”, sugeriu.
“Talvez. Mas não só de palavras”.
“Obrigada”, ela sorriu, olhou ternamente para mim, dobrou com carinho o papel e guardou na bolsa. Era um charme precioso. E tudo aquilo só para mim. Nos despedimos de novo, desta vez muito naturalmente. Eu fui indo embora, não como um soldado, e também sem nada de reinado. Disse que não se preocupasse: era só um conto, nada mais.
Ela sorriu maliciosa: “E nada mais?”
Não precisei responder. Fui com o vento pela rua. Começava a chover. Era só um conto, e mesmo assim doía. E como gostoso doía!
(Rio de Janeiro, março de 2006)
o peixe morre pela boca
as paredes são de guelras
todo mundo é um aquário
também o gato tem o seu alpiste
foca foca!
ilusão
é a minha obediência
sou eu a televisão
pode quebrar a minha
vidraça quebrada
pode sumir com a bola
que eu adoro
futebol de botão
ligada
no mundo
levava a casa
tinha pernas
na mochila
criativas
não precisava
que traziam
de parede
muita sede
o vento
a cidade
sua rede
não se mede
a cama
quando há
na camisa
querer da vida
liberdade
lucidez
sua língua
maior loucura
a rua
quanta coisa
meio quarto
pra dizer
até do pequeno
para calar
rato
no teu prazer
ficou
esse tempo
grande amiga
que não dura
Já não me importava mais a morte. Talvez por ser ainda muito jovem. Errei quantas vezes preciso e como queria errar muito mais e ainda tinha tantas coisas a errar. A solidão restava amiga e junto vinha o começo de tudo – já não me assustava. Também sabia que ainda haveria muito tempo e muitos começos de tudo e que esse tempo, todavia, era curto demais: já passou.
Era o cansaço que anunciava minha força. O “não” seco eu já ouvia como “sim”. Não fazia diferença. As janelas que fechavam eram outras que abriam. Se pudesse escolher, não escolheria. Eu seguia a vida do instante que não seguia. Era preciso respirar e ouvir, e não pensar muito não. Era preciso deixar de ser. Eu deixei. “Adeus, meu amor” – eu já não era preciso de nada. Ah… Mas a vida voltava e voltava. E como eu errava! Haveria de ter mil línguas e eu queimaria todas elas. Haveria muitas verdades, e eu negaria todas. Sempre há de haver um dia seguinte. Talvez por ser ainda muito jovem.
Eu não te queria minha. Não olhe para mim, me esquece e seja sua. Não pense em mim. Agora se passaram vinte, trinta, quarenta anos? Reproduziram-se a miséria dos seres e das coisas. Multiplicaram-se os mesmos e os outros. O espetáculo da alteridade. A solidão chegava e eu sabia que vinha o começo de tudo. Ah… Solidão! Mais dez, quinze, vinte. Quantos anos? Como quero viver! Como quero cantar! Eu tinha mil pernas e restava parado. Mas agora, não saio desta cadeira, não saio desta cama, não saio destes remédios. Eu haveria de ser tudo o que me fosse negado. Quem escolhe? Você escolhe? Existe alguma escolha? Se eu simplesmente pudesse, eu não poderia. Ah… Se fosse possível escolher, ninguém escolheria! Escolhi a escolha escolhida. O tempo é pensamento.
Mas agora sei, vou morrer. Não me importo. Talvez por ser ainda muito jovem. Errei quantas vezes preciso e como queria errar muito mais e ainda tinha tantas coisas a errar. A solidão restava amiga e junto vinha o começo de tudo – já não me assustava. Também sabia que ainda haveria muito tempo e muitos começos de tudo e que esse tempo, todavia, era curto demais: já passou?
Meus amigos e amigas, já estava mais do que na hora de associar a este híbrido espaço um pouco do trabalho do maestro e professor Itiberê Zwarg junto às oficinas de música universal na escola de música Pró-Arte, no Rio de Janeiro. Às vezes eu mesmo esqueço que já se foram mais de cinco anos…
Segue o endereço para o blog desritmificações do irmão de som Ricardo Sá Reston, que fez este brilhante trabalho de disponibilizar para todo mundo esse material. Obrigado, companheiro! Aproveitem bastante o som!
Caderno de Partituras – Oficinas de Música Universal de Itiberê …
Via-me diante de seu sepulcro. Em pé, com as pernas cansadas, os joelhos instáveis, um par de rosas entre os dedos e mais um par de sobrancelhas brancas e grossas que pulavam da minha cara. Sem mais angústias, sem mais Marlene, sem mais o que fazer, sem mais nada. Pode-se dizer que a morte, para Marlene, era a maior contradição possível de se imaginar. Marlene falava das coisas vivas, dos animais, das florestas e das baleias que deviam ser protegidas. Eu preferia ficar em casa vendo jogo de futebol pensando em qual doença ia me matar. Não sei por quê, mas com o tempo, tudo que um dizia e achava o outro sempre optava pelo extremo oposto. E como dizia, Marlene escolhera a vida. Para mim restava a morte. O que não imaginei foi que ela também morreria um dia. Isto permanecia para mim como algo incompreensível.
Marlene era uma mulher que se afirmava como mulher, se vestia como mulher, andava como mulher, cheirava como mulher, ria como mulher, gozava como mulher, bebia como mulher, dançava como mulher, suava como mulher, ficava triste e carente como mulher, chorava como mulher, fumava como mulher, dormia como mulher, sonhava como mulher e no dia seguinte narrava todos os seus sonhos como mulher, achava que tudo tinha alguma ligação com o destino como mulher e ainda falava do significado e do enorme sentido da vida como mulher, tudo baseado no seu sentido materno espiritual de mulher. Devo admitir que era encantador. Mas para mim, não restava mais nada senão ser homem, e pior, ser um homem normal.
Minhas sobrancelhas dizem que estou velho. Elas pesam sobre meus olhos, pesam sobre meu rosto e são brancas, totalmente brancas e grossas. Muitos dos poucos amigos que me restam dizem que estou velho. Um abraço, uma mão no ombro e um tapa na barriga, foi o que recebi.
- Meus pêsames, velho amigo.
- Marlene sim, ela sim era uma mulher.
- Como pode a Morte levar um ser tão dócil e cheio de vida?!
Idiotas! Para que servem? São como raposas, isso sim. Nos tempos bíblicos seriam todos mortos e jogados ao fogo.
O sol abaixava. O calor nas costas diminuía. Uma suave luz amarelada serenava, tomando conta da tarde e dos ares do cemitério. Continuava ali, em pé, com as pernas cansadas e os joelhos instáveis e um par de rosas que morriam entre meus dedos. Incompreendido, via-me diante de seu sepulcro. E foi quando cocei uma de minhas sobrancelhas, que percebi que elas não me pesavam mais, que meus olhos não mais se escondiam por dentre seus pelos grossos e brancos. Por todos estes anos, foi como se carregasse sacos e sacos de batatas sobre minhas costas. Sempre tive as batatas, mas nunca me senti um vencedor. Para mim só restava a morte de um angustiado. Marlene era tão mulher e me beijava como mulher. Todos a queriam e a desejavam. Agora, a cruz que parecia carregar bem no meio da testa, sustentada por minhas sobrancelhas, se encontrava bem a minha frente, junto com a lápide de Marlene. Ali estava ela: a cruz, Marlene e as batatas. E junto com elas vinha minha angústia e todo aquele peso dos pelos grossos e brancos que na verdade não eram só das sobrancelhas, mas que também emergiam do meu nariz e da minha orelha.
A luz da tarde pintava as cores e as coisas. Na minha frente estava minha vida, meu quadro. Tudo estava ali. Finalmente coloquei as rosas no chão para Marlene. Inclusive fantasiei uma pomba branca que pousaria bem no topo da cruz. Algumas raposas queriam assaltar as batatas, mas elas não me incomodavam mais e, cabisbaixas, foram embora. A pomba batia as asas, a angústia se desfalecia. Sentia-me leve como a luz da tarde, eu também serenava. Finalmente Marlene estava morta. Agora poderia amá-la sem mais nada, sem mais o mundo batendo a porta. Agora poderia amá-la, num amor livre que voava. Minhas sobrancelhas grossas e brancas eram asas que nem asas de uma pomba pura. Prometi a mim mesmo um amor eterno. Toda tarde, naquela mesma luz, deixaria um novo par de rosas e retocaria meu quadro. Finalmente Marlene estava morta. Agora poderia amá-la. Eu vivia um amor de adolescente que fervia em minhas veias. Já faz uma semana que esqueci minhas doenças e parei de acompanhar o futebol.
(Rio de Janeiro, março de 2004)
escondo o medo
fingindo medo
para não ter medo
de me entregar
sem medo
do medo
Salve, salve, Zé Celso Martinez! Façamos nossa tua lucidez. O pontuadas acertou o relógio que estava atrasado. O texto é de outubro do ano passado, mas agora que entramos de vez, abriremos nossas bocas e rabos: fica o registro do nosso Martinez!
Texto de José Celso Martinez Corrêa pedindo a reparação de Canudos
Emudeçamos,
e deixemos nossos corpos despreocupados
entregues à sábia conversa das barrigas
pedindo um ao outro
como se sente fome
- e se come
ainda antes do café da manhã
E lá se foram mais de 1000 entradas… Saudades do nosso amigo Julio Costantinni, grande fotógrafo e humanista. Vale conferir o registro que se segue. Viva o cinema independente!
OU FICAR A PÁTRIA LIVRE – parte 1 de 2
http://www.youtube.com/watch?v=6SV0_tjJJSk
OU FICAR A PÁTRIA LIVRE – parte 2 de 2
http://www.youtube.com/watch?v=lD6e-zwk1ks
o poeta-irmão Bito escreve os seus quixotes no http://atestadodeobvio.wordpress.com/. Trago aqui seus versos. “Elementar meu caro Watson!”
tudo bem, então
o sol continua
vocês verão
Com um beijo eu te digo
Não há espelho de vampiro
Meu desejo de ir embora
Nem mais coelho na cartola
No calor do teu umbigo
A cada amor que eu respiro
Eu respingo a tua cola
Um espirro a toda hora
Percevejo o desabrigo
E como fedo espremido
Caranguejo tua esmola
Me protejo na gaiola
Teu sabor é de amido
Meu labor é de bandido
Morango com graviola
Ah, como é bom transportar-se pela cidade! Amar as rodas, as pernas, os trilhos e os sonhos. Conhecer cada calçada, cada buraco e tijolo. Ver as vitrines tão belas e também as tão feias. Fazer amizade com as portas e janelas. Conhecer os cachorros e os pombos. Saber de todos os paralelepídedos: dos soltos, dos presos e dos voadores. Não esqueçamos de conhecer os esgotos e os postes e de dormir nos bancos de praça. Importante demais é transportar-se à luz do dia, mas também à noite, e registrar as diferenças de luminosidade e multidão. Cada prédio deve sua merecida atenção e cada jornaleiro sua merecida parada. Não se deve deixar de lado as barcas e as pontes. Circulemos por todos os lugares e deslizemos pelos corrimãos. Às vezes é muito importante correr e correr muito! Com muito sol, mas também com muita chuva. Eu amo a escada rolante, mas não se pode deixar de subir e descer pelas escadas roladas. Os trajetos curtos são uma delícia, e os longos, mais ainda. As bicicletas e as pessoas. Ah, os elevadores! Quantas caronas for preciso. Dormir nas combis e vans. Subir montanhas e serras e conhecer todos os ares. Cruzar passarelas. Mudar de temperatura e de umidade. Sentir a diferença dos ventos. Ah, meus amantes do tempo e do espaço. Como eu amo transportar-me parado! Às vezes, melhor coisa não há que chegar atrasado. Esperar também faz parte. Transportar-se na cama ou na pele e num prato de comida. Num pequeno doce, como Proust, ou pelos ares como o Bis. Viajar como o som e a luz, pelas pipas e raios, e no cheiro do café. Transportar-se na preguiça com seus gatos. Conhecer os transportes é tarefa de todos que vivem e morrem. Os ares para o pulmão, de fora para dentro, o movimento celular, salivas pela boca, a água do copo, a sujeira das mãos, os mosquitos que mordem, as árvores que arranham, a bexiga esvazia. Um mundo todo transportado no instante de uma fotografia. Como eu amo andar na rua, e fazer grandes caminhadas!
FALA FALSTAFF! – “Por minha alma, este rapaz de sangue frio não gosta de mim e ninguém consegue fazê-lo rir; porém, isto não é de espantar, pois ele não bebe vinho! (…) Um bom xerex produz duplo efeito: primeiro, sobe-nos ao cérebro e lá desseca os tolos, estúpidos e acres vapores que o cercam, tornando-o esperto, ágil e inventivo, cheio de concepções ligeiras, ardentes e deleitosas formas, às quais transmitidas à voz, à língua, que lhes dá nascença, tornam-se excelentes ocorrências. A segunda propriedade de vosso excelente xerex é a de esquentar o sangue que, estando antes frio e calmo, deixava o fígado branco e pálido, o que é sinal de pusilanimidade e de covardia; mas o vinho de xerex o esquenta e o faz correr do centro para as extremidades. Ilumina o rosto que, como um farol, dá a todas as forças deste pequeno reino, o homem, o sinal para que se armem e, então, toda a milícia vital, todos os pequenos espíritos internos se reúnem em massa em torno do capitão, o coração, que, dilatado e orgulhoso com este exército, realiza qualquer ato que seja de valor e este valor vem do xerex! De sorte que a ciência das armas nada é sem o vinho, pois é ele que a põe em ação. A instrução não passa de uma mina de ouro guardada por um demônio, até que o vinho a explore, dando-lhe vida e emprego. (…) Seu eu tivesse mil filhos, o primeiro princípio humano que lhes ensinaria seria o de abjurarem toda a bebida ligeira e se dedicarem ao xerex.”
(Segunda parte de Henrique IV, Quarto Ato, Segunda Cena)
cheiro no lençol
sono de manhã
grudado caracol
teu corpo me imã
espelho de anzol
teus olhos rolimã
me beijam cachecol
meu corpo feito lã
chovendo arrebol
te faço minha rã
esquento como o sol
marulho de aman
Amigos e amigas, náufragos e escafandristas de gaiato: antes do começo não havia nada que não fosse o antes do começo. As coisas só começam quando começam. Com base neste grandioso pensamento, peço com muito carinho a participação de todos com suas pontuadas de plantão. A viagem está só começando. Tudo aqui escrito visa uma futura publicação. De fome não morreremos: algum caldo vai dar!
minha vida pulsão
tudo coração
macaco, planta, chão,
céu, vento, pão,
tudo reunião
janela, rua, cão,
água, copo, solidão
tudo mão, tudo mão
-
piso curtindo o calçadão
almoço e não dispenso o narigão
quando sorrio abro um bocão
meu cigarrim vive no pulmão
tudo abração
-
no mar sou peixão
na montanha ermitão
-
na cidade corrimão
sou sempre multidão
-
tudo irmão
O silêncio da noite cai
Como uma concha em meus ouvidos
Fez-se mar no teu umbigo
Tuas pernas novo cais
-
É o teu cheiro que me sai
Onde vivo o meu exílio
Desapareço num respiro
Pulmão que pede mais
-
Quando o vento é um cardume
De prazer que se refaz
Vou voar com seu perfume
-
Noite-vinho bruxa audaz
A tua ausência me assume
[torpor incólume]
Teu sorriso me compraz
FALA FALSTAFF! – “Tenho em minha barriga uma escola de línguas e não há uma que pronuncie outra palavra que a não ser o meu nome. Se tivesse uma barriga vulgar, seria simplesmente a pessoa mais ativa da Europa. Mas minha barriga, minha barriga me trai…”
(Segunda Parte de Henrique IV, Quarto Ato, Segunda Cena)
Beijo vazado
Corpo vazio
Vaso quebrado
Vazei
Virei um charco
Às vezes teu vácuo
-
E os olhos vidrados
Vesgos gemidos
Vinho vaiado
Voei
Virei um barco
Às vezes teu vácuo
-
Tua borda boca
Lábio borrado
Rosa, cheiro, rouca
Vadio
Às vezes vedado
-
E eu vomitando
Vinho vazado
Vazo o vazio
Vizinho
Corpo vidrado
Às vezes,
Boca, borda, borra, lábio
Mastiga charco
Barco vesgo
Vácuo
Às vezes teu vaso
-
Um beijo borrado
Vazo vazio
Lábio vizinho
Vinho inventado
Vesgo gemido
Às vezes teu vácuo
Indizível de dizer
Te quero sempre intrusa
Minha janela se recusa
A fechar no anoitecer
hoje eu li Tchecov
e vi um O.V.N.I.
amanhã acordo às nove
tudo se move
quem sabe um love
FALA FALSTAFF! – “Embalsamar-me? Se tu me embalsamares hoje, permito que me salgues e que me comas amanhã. Sangue de Cristo! Não sem tempo que fingi de morto, ou então aquele furioso e turbulento escocês ter-me-ia feito pagar-lhe o tributo e tudo mais também. Fingir? Estou enganado, nada tenho de fingido. Morrer é que é fingir; porque só se é simulacro de um homem, quando não se tem a vida de um homem; ao contrário, fingir de morto, quando com isto se pode viver não é fingir, mas, ao contrário, o real e perfeito modelo de vida. A parte melhor da coragem é a prudência, e foi graças a esta melhor parte que salvei minha vida.”
(Shakespeare, primeira parte de Henrique IV, Ato Quinto, Cena Quatro)
Comecemos pela morte, meus amigos lambedores de rabo! Em nossa chegada, por favor, que compareçam os vermes! Principalmente eles, grandes roedores do mundo. Que gritem os burros, as antas e os cavalos! Que pulem os sapos e voem os peixes! Que sambem e rolem as mulheres grávidas e que, por favor, não se esqueçam de fornicar. Forniquem todos ao máximo! Comam muita terra, areia, bebam água do mar! Esfreguem os rabos! Ai, ai, ai… Que deixem as rugas ganharem as bochechas e as testas e as crianças quebrarem os vidros chutando muita bola. Derrubemos todas as bastilhas: que arranquem as barriguilhas! Que sinfonias de peidos e arrotos ganhem os teatros. Como é bom mijar no poste! Mijemos juntos, meus amigos e amigas! Ah… São estas focas mal bebedoras de vinho que não sabem apreciar o quente e fervoroso xerez! Para a frigideira com eles e todos os sacerdotes do poder! A língua está solta para lamber as vacas!
foi a noite uma corte
pessoas elegantes
amigos verdadeiros
perucas
sucumbi como Mozart
