chegamos à alegre verdade

falamos de xixi e cocô

com toda intimidade

mas amor sem ilusão

precisa de falsidade

pra rir sinceramente

de toda eternidade

só a magia da profanação

constrói a habilidade

de tornar sagrado um pinico

ou coração

ou tudo que se tem vontade

é dessa estranha superstição

que eu visto essa saudade

quando convém a ocasião

saboreando a morte e a multidão

na praça da mocidade

Com muita felicidade encaminho abaixo o link para a compra do livro “Versos que me fizeram”, com ilustrações de Pedro Victor Brandão, lançado neste mês de abril de 2011. Obrigado à todos e todas pelas palavras de carinho e apoio ao longo de todo este tempo! 

http://www.editoramultifoco.com.br/literatura-loja-detalhe.php?idLivro=452&idProduto=467

o fim é o começo

a gente é o que deixa de ser

a morte eterniza a vida

bastão de corrida

não tem hora marcada

me dê sua mão espalmada

tudo é passagem que fica

quem não pega do outro

um pouco de vida

o barco de tudo é o mesmo

tudo se modifica

não deve dizer nada

vazio da morada

barulho da calada

meu poema do contra

mundo que vive em cada

quanta guimba pisada

estranho que estrada

contra meu

lugar que não me guarda

       palavra que me lavra

       terra que me larva

       lama que me lava

diz o que não sei

se esconde atrás da capa

cada um tem sua verdade

um lugar onde se engana

quem nunca fez do corpo ou da cidade

uma cilada que arma a cama

por mais duro que seja ouvir essa verdade

certo é aquele que a proclama

porque na vida não pode haver dor de vaidade

maior que o amar da funda gana

por isso sempre do lugar que arde

eu tiro uma nova dama

não existe pra mim saudade

que não seja uma cabana

vou curtir a vida que me sabe

porque sou eu que ama

quando a noite cair

e o silêncio cantar

vem a solidão me chamar

e o teu cheiro subir

deixo o sono fugir

mas não perco o teu ar 

queria ser como uma planta

as plantas pensam sem pensar

falam sem dizer

as plantas morrem morrendo

com gosto de vida

como é bom ser um jardineiro

e poder tocá-las todos os dias!

todas a manhãs,

me debruço na arte da jardinagem

todos deveriam dedicar-se ao aprendizado dos jardins

e aprender a ouvir as plantas

e falar o seu silêncio

o tempo das plantas é o instante

como o nosso

tempo humano

amanhã vem outro dia

e todos morrem como as plantas

sou jardineiro de trabalho

minha existência é um pouco planta

eu pego sol e tomo água

sinto os meus pés na terra

eu sou o que me é

jardineiro de mim

as plantas, todas elas, são plantas

e sabem o que são

pois não é preciso saber o que se é para ser planta

as plantas sabem para onde vão

e de onde vieram

porque não é preciso saber nada disso

dentro cada planta existe um jardineiro

na arte de ser o que se é

estão vendo o casal ali na outra calçada?

o rapaz com o violão e a bailarina de saia cigana

eles também são como as plantas

quando dançam e tocam seus instrumentos

ou falam sua língua estrangeira

penso sem pensar

porque sei que todo o pensamento

é um pensar de si mesmo

pensar é pensar o pensamento

pensar pensando

com os jardins aprendi a arte de pensar sem pensar,

de dizer sem dizer

de partir sem partir

de morrer sem morrer

porque não morrer é morrer

não partir é partir

não dizer é dizer

com as plantas aprendi

a ser um poeta preguiçoso

que desdenha da própria poesia

porque vale mais ser jardineiro

e ouvir as plantas

sentindo a terra úmida entre os dedos do pé

nunca ouvi sua voz

desde que o silêncio

em seu peito floriu

o céu das noites uma e mil

perdeu mais um albatroz

não tive a chance de um trago

com Seu Evanil

nem pude ouvir suas histórias

talvez levasse muito tabaco

e no braço um cantil

para amolecer a memória

minha flor chorou

quando ele partiu

e lembrou dos tempos de glória

a voz poderosa então zuniu

cantando Seu Evanil

no palco por mais uma hora

foi assim que se despediu

e ao céu retornou mais um albatroz

desfez-se no chão seu exílio feroz

talvez ao som da Bahia

ou pintando o Brasil

não conheci Seu Evanil

mas agora escuto sua voz

pelas lágrimas da minha flor

ouço o clamor poderoso

de mais um crooner do Ary Barroso

que já não mais vive entre nós

no pé de ouvido

nada se olvida

mesmo quando um beijo amigo

não lhe acende a vida

no pé de ouvido

tudo se olvida

esqueço o beijo

no pé da vida

onde tudo é ouvido

e a vida olvida

Entretanto, o triste comentário atirou no que viu e acertou no que não viu. Isso porque ele considerou de antemão que qualquer forma possível (ou impossível) de associação com o caso do ex-goleiro do Flamengo significaria diretamente algo imoral, repugnante, ou, no mínimo, desmerecedor de votos; quer dizer, como um absurdo tão inaceitável – e talvez o maior deles, levando em conta a novela dos sensacionalismos recentes – que apenas algo assim poderia redirecionar a escolha do eleitorado brasileiro.

Todavia, ao contrário do que poderia se imaginar, não vem sendo desta maneira que alguns eleitores, (des)informados pela política do mínimo jornalismo, vêm se comportando. O que mais dizer da estranha sensação que tive ao ler ontem à noitinha, estampado no vidro traseiro de um taxi, a palavra de ordem: “Serra nela!” No Brasil, a serra ainda convence parte do nosso eleitorado. E se é verdadeiro que vivemos no país da tolerância, um país feminino, por assim dizer, pelo qual nós ainda acreditamos e lutamos, devemos estar atentos ao ódio contido que vem sendo vastamente promulgado pela campanha do candidato tucano, canalizando os afetos mais conservadores da sociedade.

O Brasil tem essas coisas: a demonização moralizante do ex-goleiro do Flamengo, encampada pelo mínimo jornalismo, mantida na superfície dos acontecimentos, reduz toda a complexidade do crime a uma criatura malvada e impiedosa, deixando de contribuir para uma verdadeira discussão sobre os problemas de nossa sociedade. Convive-se, assim, em harmonia com tudo aquilo que possivelmente levou o jogador a se envolver em tal barbaridade, pois na prática, muitos ainda são insolitamente coniventes com tal absurdo. Mas para a campanha do candidato tucano, parece não haver contradição em tal avaliação e tudo se resolve no péssimo jargão: “serra é do bem”.

como os versos lindos

e cada rima, mesmo torta

vive de camareira

abrindo porta

o verso vagabundo

vive aberto à todo o mundo

mas não deixa de invadir

o sertão profundo

que habita cada horta

quem nunca chorou vendo novela

ou se embriagou numa birosca

mantém presa numa cela

a beleza ou a donzela

vai contra o vento que a vida vela

ou que o tempo sopra

o poeta viu na pedra uma roda

criação que não conforta

se encontra na fresta da bela

vive no que brota

vadia mais uma quimera

mastiga a folha da coca

copo vazio da cachaça

metade que não se completa

mas segue aberta

como a manhã na praça

amor que odeia a plenitude

se deixa líquido

mas segue anfíbio

em meio à tanta concretude

violão vadio da morada

esquece o quarto

e segue o prato

que a vizinha debruça na sacada

beleza vazia

tudo desfaz, se deixa e mia

quando chega a vez do corte

tudo passa gato

e segue a paixão da morte

ou madruga na padaria

ai, o baralho lindo foi guardado

o cigarro proibido

o bingo fechado

mas segue a fila da loteria

espera da aurora que não chega

maravilha negra que perde a hora

me entrega a sua coda

            que a vida relampeja

Beijo no vidro 

Espelho

Banheiro

Escuta o ruído

Fagote

Vidro de grito

Desejo

Morcego

Corpo moído

Resolve

Batom doído

Relampejo

Beijo

Boca no vidro

Absorve

Amor dolorido

Vesgo

Mesmo

Adeus no vidro

Toque

Dia poluído

Adeus e beijo

Desço

Colírio

Toque

Desabrigo

Azulejo

Beijo

Vidro

Corre

Batom

todas usavam vestidos

mas ela estava de jeans

não foi a bebida,

nem os becos de rua,

nem os arcos da lapa,

nem por acaso o amigo,

nem o beijo à distância,

nem o dinheiro bem pago,

nem o moribundo do chão,

nem a noite de lua,

nem a grande obra,

nem o sereno formando-se,

nem a feiúra de tudo,

nem o calor antes cedo,

nem o frio mais tarde,

nem a roupa da moda,

nem a televisão barata,

nem a tourada do mundo,

nem o sangue berrado,

nem a palavra de Deus,

nem a rebeldia do velho,

nem o sorriso criança,

nem o romper do palhaço,

nem o primeiro e nem o último amor.

não foi a lata de lixo,

nem o ponto de ônibus,

nem a espera infinita,

nem a caminhada vadia,

nem o dia seguinte,

nem um pão com manteiga,

nem a lembrança da família,

nem a casa de volta,

nem a saudade do irmão,

nem o cachorro pidão,

nem um verso fundamental,

nem o melhor violão.

não foram os aplausos do público,

nem o perdão do país,

nem o exílio no ar,

nem o filho crescido,

nem a tia querida,

nem uma canção dos Beatles,

nem um livro de contos,

nem as fogueiras e as bruxas.

não foi uma caverna,

nem uma montanha,

nem uma ladeira romântica,

nem um caixão aberto.

não foi o trabalho honesto,

nem o cumprimento de um desconhecido.

                    meus passos perdidos

                                       nunca perdidos encontro

                                                                         futuro

                                sustento da minha história

                                       força presente da

liberdade que me escolhe

           no avesso

           o inverso da saudade que me move

                                               meus passos perdidos encontro

                                                        que me perde e fica

                                                                              porque foi

                             mas não se esquece

                                    de voltar

ai, intruso que traz

                   sentido arruma a casa

                              guarda

                         o chão           arrebenta o futuro

           que eu te esqueço

                           para não ter que te deixar

  perdido

           meu passo me acha

                     corpo que fica cachaça

      calçada para me deitar

e diz até onde fica cada borda

n’um mergulho eu vivo o peito na balança

e me abrigo no calor da sua horta

por onde passo cambaleia a perna torta

e meu coração que desceu até a pança

o mar me trouxe a seguir a sua dança

agora é tua a janela de minha porta

a vida leva e trás e nunca cansa

como a paixão que me entorna

o tempo passa e o mar me entrança

na lambança do infinito que me sobra

o belo me desencanta

do calor do nosso atrito

berro de mim o Egito

e todo credo

que me tranca

meu amor está no grito

berço da minha anca

do torpor do nosso rito

levo em mim o minto

e todo riso

que me engana

meu amor está no zinco

teto chão da minha cama

do sabor do teu umbigo

abraço o desabrigo

e enterro o céu na minha pança

nem vira cabide

não existe abade

que o delimite

nem Marques de Sade

sabe como insiste

meu amor que abre

e invade

como quem decide

pelo o que não sabe

e que não desiste

segue no teu lábio

cego em todo acabe

vivo em todo existe

e o tempo grande amassa

no instante

a sua pequenez

ninguém liga mais para a casa de ninguém

e prefere a solidão da grana que não tem

pra ficar com o tchau da nova Telemar

que você leia este presente

o futuro não chega ausente

para quem o coração ouve

um, dois anos depois, ouse!

que tempo está sempre na mente

e não há dia que fique doente

que de noite também não repouse

qual riso não rima no dente?

quando foi que alguém não pode

cansar de tanto Ocidente

e sair para onde que fosse?

e o medo do corte

faço prazer

de toda sorte

meu amor,

que minha câmera só captura

a parte que não é tua

tenho o amor que é ar

que é meu e do mundo,

das plantas, dos bichos, e de tudo,

do sol e do mar

das pessoas

o que eu tenho nunca é meu

é a reconquista de cada instante,

do amor

que como o ar me invade,

e me corre por todo o corpo

num parto volto

        revolto

            envolto de instante

num mesmo choro da vida

que é sempre primeiro e último

choro

                  berro-choro

         desse ar que me chupa,

me invade, me expulsa, me estupra

meu

          pulmão

       saber sabor

de ti tenho apenas o amar

que é amor e ar

e não apenas,

mas possibilidade de te encontrar

e poder ser um convite

ao teu respirar

Deleuze é o Gabeira da filosofia política

e usa tanguinha na praia do arpoador

de noite vai no cone japa, Leblon

janta escondendo a capa

pó de arroz agora é o televisor

batom

na manhã, vai manteiga light no café

filantropia da gordura

com caridade

e com uma havaina no pé

esconde  a botina dura

                        e diz amizade, zap

azarando as menininhas de bundinha empinada

que estudam na católica pontifícia

e que amanhã envelhecem com ou sem missa

e transfimutam-se em grã-finas empanadas

cadavéricas amadas

a bundinha vira narina

empinada, pavimentada ex-bundinha

Oscar Wilde old wild west é galo de rinha

e diz a coca-cola, da higiene, do shampoo,

massa, mesa, missa, medo, milícia, malisa, narina

meio-ambiente higienista

limpeza étnica

ai…

e o Vascão vai descendo devagar

ai, ai, meu coração!

fight the fast staff

fight, Falstaff, fight!

fight the fear

with a funny face

fight the fast

with a fat embrace

fight, Fastaff, fight!

fight the fast staff

não ganhe do meu otimismo de viver!

e se esse pessimismo de viver me hemodiálise

vai canário!

um otimismo na análise eu vou fazer

e o tempo vai

como passa o trem

dinheiro, obrigações,

cachorro e regar as plantas

a vida corre e

tudo isso me detém

era preciso ser santa

mas o tempo vai

e o prazer muito convém

no convés do desejo

amor, eu quero nossa manta

e correr com a vida

a liberdade que sou refém

o que faz mais um dia

depois de outro dia?

onde está o que eu quero?

se morrer, então, não adianta

vai e me encanta

que eu vou também

cachorro, roupa, telefone,

era preciso ser branca

uma velha sem pelanca

e se deixar ninguém

o tempo passa

como vai o trem

e vou seguindo

teu cheiro me levanta

despertar

mas não é você, nem ninguém

eu quero ser minha

e tudo isso me espanta

me lança

mas de feitiço não vou viver

vou te amar como nunca

e não vou te esquecer

te faço minha alavanca

me espanca,

mas preciso ser

pois andar é o que as pernas fazem

como o rio que corre para o mar

ou a flor que flori e murcha

pois correr para o mar é do rio que passa

assim como passa o tempo

e florir e murchar é da flor

e de toda flor

que colore e murcha

e se fosse feito de pedra

não andava,

não corria,

não floria, nem murchava

seria o silêncio

como minha boca feita de pedra

e minha voz de areia

que o vento leva para o mundo

pois é da voz ser areia

e ser levada pelo vento

hoje, ao acordar

cheirei antes de ver

e quando procurava o teu cheiro

senti o cheiro do meu próprio corpo

que era gostoso e forte

como gostoso e forte é o cheiro da carne viva

e me senti vivo e bem morto

mas não tive tempo para pensar

porque é do pensamento nunca ter tempo para si

e de repente perceber-se com as pernas na frente da cabeça,

o murchar na frente do colorido da flor,

ou se esquecer preso pelas margens

quando o rio já é envolto todo de mar

pensamento margem

já é verão na minha pele e na minha cidade

que chove abafada pelos meus cantos

e acumula no poço dos meus olhos úmidos

essa irremediável cegueira de sede de se entregar

e de colorir e murchar,

de correr, de passar,

de mergulhar no mar e lançar o corpo

como lança-se um copo d’água,

sem pensar, nem dizer

senão o silêncio das pedras

e buscar a cumplicidade das tuas orelhas

para gritar com meus sussurros espumantes

a vontade de viver e de te amar

como ama-se a flor, o rio ou a pedra

ou quem percebe-se sendo e deixando de ser

porque é de todo ser o deixar de si mesmo

ri sem honraria

de dia padaria

de noite hospedaria

a minha Emília

na casa é alegria

quando almoço porcaria

quando dorme roncaria

tentem alcançar a minha Emília!

ai, ela desapareceria!

a minha Emília sobe nas paredes

e do teto pularia

a janela é a porta

por onde minha Emília entraria

como é cara de pau a minha Emília!

para dizer verdades

ela mentiria

os homens ficam de cara

com a beleza da minha Emília

“Quanta liberdade e fantasia!”

- disse o vovô da família

o corpo cheio de magia

a maior infantaria

onde está o caráter

da minha Emília?

                                (Rio de Janeiro, 1º julho de 2005)

            calçaram meus pés

            vestiram minhas pernas

            pensaram minha cabeça

            sentiram meu coração

            quando eu nasci, eu já existia

            quando eu morrer eu serei eu mesma

            mas calçaram meus sapatos

            vestiram meu vestido

            pensaram minhas idéias

            sentiram meu desejo

            eu já morri antes de nascer

            ah, se eu pudesse escolher,

            eu não nasceria

            ah, se eu simplesmente pudesse,

            eu não poderia

            sim, eu terei teus pés

            eu terei tuas pernas

eu terei tua cabeça

eu terei teu coração

se eu não fosse tua

eu não seria eu mesma

mas sou tão frágil

mas sou tão forte

eu vou explodir

não me contenha

eu vou morrer, eu vou morrer

não se arrependa

eu não me arrependo

eu serei tua

eu me amo demais

obrigada por tudo

mas tudo se desfaz

adeus, vou nascer

o mundo me chama

que delícia louca viver

adeus, adeus, vamos morrer

que vira cinema na minha prosa

fez o poema mais uma coda

nossa merenda-foda um novo epistema

afeto não é moeda de troca!

na garrafa de refrigerante,

nem no pacote de leite UHT

não me serve

a ilusão estática

dos eletrodomésticos,

das latas,

dos frios,

das pastinhas, ervilhas,

madrugada, tomada, cozinha

minha lucidez

não é consciência de tomates,

nem a memória das cebolas,

nem o peso dos alfaces

preciso ouvir dos

teus olhos

nos meus

meus olhos teus

meu corpo instante

teu mais tempo meu quando instante

                                                queridos amigos e amigas repugnadores da touca, comemoremos juntos a grande confraternização geral! Este é o mês da sardinha frita. Vale sardinha no almoço, sardinha no jantar, sardinha com suquinho de laranja no café da manhã! Corre por aí uma bocada de sardinha frita no bistrô da casa dos jesuítas. Os feirantes fazem a festa com o preço da sardinha: a expectativa é de uma aumento de quase 40% no preço do bispo, quer dizer, do bicho. Melhor forma de comemorar os oitenta anos de manifesto antropofágico não há. Quem tiver um padre a mão, coma-o!

Manifesto Antropofágico

Só a Antropofagia nos une. Socialmente. Economicamente. Filosoficamente.

Única lei do mundo. Expressão mascarada de todos os individualismos, de todos os coletivismos. De todas as religiões. De todos os tratados de paz.

Tupi, or not tupi that is the question.

Contra todas as catequeses. E contra a mãe dos Gracos.

Só me interessa o que não é meu. Lei do homem. Lei do antropófago.

Estamos fatigados de todos os maridos católicos suspeitosos postos em drama. Freud acabou com o enigma mulher e com outros sustos da psicologia impressa.

O que atropelava a verdade era a roupa, o impermeável entre o mundo interior e o mundo exterior. A reação contra o homem vestido. O cinema americano informará.

Filhos do sol, mãe dos viventes. Encontrados e amados ferozmente, com toda a hipocrisia da saudade, pelos imigrados, pelos traficados e pelos touristes. No país da cobra grande.

Foi porque nunca tivemos gramáticas, nem coleções de velhos vegetais. E nunca soubemos o que era urbano, suburbano, fronteiriço e continental. Preguiçosos no mapa-múndi do Brasil.

Uma consciência participante, uma rítmica religiosa.

Contra todos os importadores de consciência enlatada. A existência palpável da vida. E a mentalidade pré-lógica para o Sr. Lévy-Bruhl estudar.

Queremos a Revolução Caraiba. Maior que a Revolução Francesa. A unificação de todas as revoltas eficazes na direção do homem. Sem n6s a Europa não teria sequer a sua pobre declaração dos direitos do homem.

A idade de ouro anunciada pela América. A idade de ouro. E todas as girls.

Filiação. O contato com o Brasil Caraíba. Ori Villegaignon print terre. Montaig-ne. O homem natural. Rousseau. Da Revolução Francesa ao Romantismo, à Revolução Bolchevista, à Revolução Surrealista e ao bárbaro tecnizado de Keyserling. Caminhamos..

Nunca fomos catequizados. Vivemos através de um direito sonâmbulo. Fizemos Cristo nascer na Bahia. Ou em Belém do Pará.

Mas nunca admitimos o nascimento da lógica entre nós.

Contra o Padre Vieira. Autor do nosso primeiro empréstimo, para ganhar comissão. O rei-analfabeto dissera-lhe : ponha isso no papel mas sem muita lábia. Fez-se o empréstimo. Gravou-se o açúcar brasileiro. Vieira deixou o dinheiro em Portugal e nos trouxe a lábia.

O espírito recusa-se a conceber o espírito sem o corpo. O antropomorfismo. Necessidade da vacina antropofágica. Para o equilíbrio contra as religiões de meridiano. E as inquisições exteriores.

Só podemos atender ao mundo orecular.

Tínhamos a justiça codificação da vingança. A ciência codificação da Magia. Antropofagia. A transformação permanente do Tabu em totem.

Contra o mundo reversível e as idéias objetivadas. Cadaverizadas. O stop do pensamento que é dinâmico. O indivíduo vitima do sistema. Fonte das injustiças clássicas. Das injustiças românticas. E o esquecimento das conquistas interiores.

Roteiros. Roteiros. Roteiros. Roteiros. Roteiros. Roteiros. Roteiros.

O instinto Caraíba.

Morte e vida das hipóteses. Da equação eu parte do Cosmos ao axioma Cosmos parte do eu. Subsistência. Conhecimento. Antropofagia.

Contra as elites vegetais. Em comunicação com o solo.

Nunca fomos catequizados. Fizemos foi Carnaval. O índio vestido de senador do Império. Fingindo de Pitt. Ou figurando nas óperas de Alencar cheio de bons sentimentos portugueses.

Já tínhamos o comunismo. Já tínhamos a língua surrealista. A idade de ouro.

Catiti Catiti

Imara Notiá

Notiá Imara

Ipeju*

A magia e a vida. Tínhamos a relação e a distribuição dos bens físicos, dos bens morais, dos bens dignários. E sabíamos transpor o mistério e a morte com o auxílio de algumas formas gramaticais.

Perguntei a um homem o que era o Direito. Ele me respondeu que era a garantia do exercício da possibilidade. Esse homem chamava-se Galli Mathias. Comia.

Só não há determinismo onde há mistério. Mas que temos nós com isso?

Contra as histórias do homem que começam no Cabo Finisterra. O mundo não datado. Não rubricado. Sem Napoleão. Sem César.

A fixação do progresso por meio de catálogos e aparelhos de televisão. Só a maquinaria. E os transfusores de sangue.

Contra as sublimações antagônicas. Trazidas nas caravelas.

Contra a verdade dos povos missionários, definida pela sagacidade de um antropófago, o Visconde de Cairu: – É mentira muitas vezes repetida.

Mas não foram cruzados que vieram. Foram fugitivos de uma civilização que estamos comendo, porque somos fortes e vingativos como o Jabuti.

Se Deus é a consciênda do Universo Incriado, Guaraci é a mãe dos viventes. Jaci é a mãe dos vegetais.

Não tivemos especulação. Mas tínhamos adivinhação. Tínhamos Política que é a ciência da distribuição. E um sistema social-planetário.

As migrações. A fuga dos estados tediosos. Contra as escleroses urbanas. Contra os Conservatórios e o tédio especulativo.

De William James e Voronoff. A transfiguração do Tabu em totem. Antropofagia.

O pater famílias e a criação da Moral da Cegonha: Ignorância real das coisas+ fala de imaginação + sentimento de autoridade ante a prole curiosa.

É preciso partir de um profundo ateísmo para se chegar à idéia de Deus. Mas a caraíba não precisava. Porque tinha Guaraci.

O objetivo criado reage com os Anjos da Queda. Depois Moisés divaga. Que temos nós com isso?

Antes dos portugueses descobrirem o Brasil, o Brasil tinha descoberto a felicidade.

Contra o índio de tocheiro. O índio filho de Maria, afilhado de Catarina de Médicis e genro de D. Antônio de Mariz.

A alegria é a prova dos nove.

No matriarcado de Pindorama.

Contra a Memória fonte do costume. A experiência pessoal renovada.

Somos concretistas. As idéias tomam conta, reagem, queimam gente nas praças públicas. Suprimarnos as idéias e as outras paralisias. Pelos roteiros. Acreditar nos sinais, acreditar nos instrumentos e nas estrelas.

Contra Goethe, a mãe dos Gracos, e a Corte de D. João VI.

A alegria é a prova dos nove.

A luta entre o que se chamaria Incriado e a Criatura – ilustrada pela contradição permanente do homem e o seu Tabu. O amor cotidiano e o modusvivendi capitalista. Antropofagia. Absorção do inimigo sacro. Para transformá-lo em totem. A humana aventura. A terrena finalidade. Porém, só as puras elites conseguiram realizar a antropofagia carnal, que traz em si o mais alto sentido da vida e evita todos os males identificados por Freud, males catequistas. O que se dá não é uma sublimação do instinto sexual. É a escala termométrica do instinto antropofágico. De carnal, ele se torna eletivo e cria a amizade. Afetivo, o amor. Especulativo, a ciência. Desvia-se e transfere-se. Chegamos ao aviltamento. A baixa antropofagia aglomerada nos pecados de catecismo – a inveja, a usura, a calúnia, o assassinato. Peste dos chamados povos cultos e cristianizados, é contra ela que estamos agindo. Antropófagos.

Contra Anchieta cantando as onze mil virgens do céu, na terra de Iracema, – o patriarca João Ramalho fundador de São Paulo.

A nossa independência ainda não foi proclamada. Frape típica de D. João VI: – Meu filho, põe essa coroa na tua cabeça, antes que algum aventureiro o faça! Expulsamos a dinastia. É preciso expulsar o espírito bragantino, as ordenações e o rapé de Maria da Fonte.

Contra a realidade social, vestida e opressora, cadastrada por Freud – a realidade sem complexos, sem loucura, sem prostituições e sem penitenciárias do matriarcado de Pindorama.

OSWALD DE ANDRADE Em Piratininga Ano 374 da Deglutição do Bispo Sardinha.” (Revista de Antropofagia, Ano 1, No. 1, maio de 1928.)

* “Lua Nova, ó Lua Nova, assopra em Fulano lembranças de mim”, in O Selvagem, de Couto Magalhães

me fez ser Dom Quixote,

com meus versos

volto ao Sancho Pança

como aqueles

que da campa fazem o berço

e se curam

com a própria lança

esse amor

a gente aprende na cidade,

caminhando

como o tabaco

se aprende no pulmão

            esquina

            nossas pernas

            multidão

a cidade é mais balão

que o cinema

e esse amor no chão

mais poema

que os livros d(a)e estante d(e)a televisão

com os meus olhos

burra vigília

mesmo sem óculos

       policia

¡ ! ¡ ! ¡ – Suíte Dadá 

Foram sinceras

as lágrimas do amigo

que se despedia 

com medo

levava o porto consigo

as águas, os ventos, os mares

ninguém sabia direito

o que aconteceria

No adeus marinheiro

nem mais a morte,

nem mais o corte,

ele simples partia

e partido levava o amigo

que se dividia

metade morava no peito,

outra, na poesia

“Calor, não é?” Eu morria; meu reino pelo vestidinho.

“Pois é. É calor que não acaba mais!” Foi o máximo que todo o meu maquiavelismo galanteador conseguiu naquele momento. Já não sabia se o calor vinha do sol ou se eu realmente tinha olhos flamejantes. Eu amava e queria desaparecer. Não lembro muito bem quanto tempo, mas fiquei ali, e o silêncio também ficou, como um barulho ensurdecedor. Eu queria dizer da beleza das mulheres, de como é bom ser homem para amar as mulheres e que ela era a mulher das mulheres. Mas disse da chuva que chegaria ainda de noite. Era então melhor desistir de tudo. Despedi-me decidido. Tinha compromissos, trabalhos, estudos, deveres, promessas, podia chover. Não consegui sair do lugar.

“Você vai, ou não?”, perguntou ela, impaciente e alegre, olhando-me nos olhos, um sorriso de escárnio, e as mãos na cintura. Era tudo só para mim.

“Vou”, hesitei decidido.

“Então, até mais!”, e me deu um beijo cheio na bochecha que eu não esperava, ela não esperava e eu morria de novo. A minha cabeça mal tinha processado a informação direito e quando alguns segundos depois ela chegou, chegou com tudo. Era alerta vermelho e o corpo pulsando, um circo dos horrores, e eu ainda sentia a umidade fresca dos seus lábios na minha face. Devo ter feito a cara mais estúpida do mundo.

“Nossa! Sou tão assustadora assim? Que horror!”

Mais uma morte. Era beleza demais. Uma faca no coração. Disse o que veio:

“Desculpe, mas você é linda!”, arrisquei. E fui embora marchando como um soldado, eu me sentia um máximo, meu reinado reergueu-se, eu escondia o medo. Não queria olhar de novo para ela, não devia olhar de novo para ela, mas olhei. Voltei como um pateta:

“Ah, já ia esquecendo…”, e ela me olhou com desprezo, do jeito que as mulheres olham quando amam e odeiam, “… isso aqui é para você”, surpreendi.

Ela iluminou-se: “Para mim? Um presente? O que é?”

“Não é nada demais”, menti: para mim era tudo.

“Ah, é um conto?”, disse ela meio na dúvida.

“É. Acho que sim. Eu fiz ontem de noite”.

“Para mim?”, ela exigia garantias.

“Claro”.

“Duelo”, leu o título em voz alta.

Eu disse que era dela, que ela lesse depois. E como nem um pouco boba que é ela perguntou se era um duelo de amor ou de morte.

“Tanto faz, acho que dá na mesma”, foi o que respondi.

“Então é um duelo de palavras?”, sugeriu.

“Talvez. Mas não só de palavras”.

“Obrigada”, ela sorriu, olhou ternamente para mim, dobrou com carinho o papel e guardou na bolsa. Era um charme precioso. E tudo aquilo só para mim. Nos despedimos de novo, desta vez muito naturalmente. Eu fui indo embora, não como um soldado, e também sem nada de reinado. Disse que não se preocupasse: era só um conto, nada mais.

Ela sorriu maliciosa: “E nada mais?”

Não precisei responder. Fui com o vento pela rua. Começava a chover. Era só um conto, e mesmo assim doía. E como gostoso doía!

(Rio de Janeiro, março de 2006)

o peixe morre pela boca

as paredes são de guelras

todo mundo é um aquário

também o gato tem o seu alpiste

        foca foca!

ilusão

é a minha obediência

sou eu a televisão

pode quebrar a minha

vidraça quebrada

pode sumir com a bola

que eu adoro

futebol de botão

no mundo 

levava a casa

tinha pernas

na mochila

                        criativas

não precisava

                        que traziam

de parede

                        muita sede

o vento

                        a cidade

sua rede

                        não se mede

a cama

                        quando há

na camisa

                        querer da vida

liberdade

                        lucidez

sua língua

                        maior loucura

a rua

                        quanta coisa

meio quarto

                        pra dizer

até do pequeno

                        para calar

rato

                        no teu prazer

ficou

                        esse tempo

grande amiga

                        que não dura

Era o cansaço que anunciava minha força. O “não” seco eu já ouvia como “sim”. Não fazia diferença. As janelas que fechavam eram outras que abriam. Se pudesse escolher, não escolheria. Eu seguia a vida do instante que não seguia. Era preciso respirar e ouvir, e não pensar muito não. Era preciso deixar de ser. Eu deixei. “Adeus, meu amor” – eu já não era preciso de nada. Ah… Mas a vida voltava e voltava. E como eu errava! Haveria de ter mil línguas e eu queimaria todas elas. Haveria muitas verdades, e eu negaria todas. Sempre há de haver um dia seguinte. Talvez por ser ainda muito jovem.

Eu não te queria minha. Não olhe para mim, me esquece e seja sua. Não pense em mim. Agora se passaram vinte, trinta, quarenta anos? Reproduziram-se a miséria dos seres e das coisas. Multiplicaram-se os mesmos e os outros. O espetáculo da alteridade. A solidão chegava e eu sabia que vinha o começo de tudo. Ah… Solidão! Mais dez, quinze, vinte. Quantos anos? Como quero viver! Como quero cantar! Eu tinha mil pernas e restava parado. Mas agora, não saio desta cadeira, não saio desta cama, não saio destes remédios. Eu haveria de ser tudo o que me fosse negado. Quem escolhe? Você escolhe? Existe alguma escolha? Se eu simplesmente pudesse, eu não poderia. Ah… Se fosse possível escolher, ninguém escolheria! Escolhi a escolha escolhida. O tempo é pensamento.

Mas agora sei, vou morrer. Não me importo. Talvez por ser ainda muito jovem. Errei quantas vezes preciso e como queria errar muito mais e ainda tinha tantas coisas a errar. A solidão restava amiga e junto vinha o começo de tudo – já não me assustava. Também sabia que ainda haveria muito tempo e muitos começos de tudo e que esse tempo, todavia, era curto demais: já passou?

Segue o endereço para o blog desritmificações do irmão de som Ricardo Sá Reston, que fez este brilhante trabalho de disponibilizar para todo mundo esse material. Obrigado, companheiro! Aproveitem bastante o som!

Caderno de Partituras – Oficinas de Música Universal de Itiberê …

            Marlene era uma mulher que se afirmava como mulher, se vestia como mulher, andava como mulher, cheirava como mulher, ria como mulher, gozava como mulher, bebia como mulher, dançava como mulher, suava como mulher, ficava triste e carente como mulher, chorava como mulher, fumava como mulher, dormia como mulher, sonhava como mulher e no dia seguinte narrava todos os seus sonhos como mulher, achava que tudo tinha alguma ligação com o destino como mulher e ainda falava do significado e do enorme sentido da vida como mulher, tudo baseado no seu sentido materno espiritual de mulher. Devo admitir que era encantador. Mas para mim, não restava mais nada senão ser homem, e pior, ser um homem normal.

            Minhas sobrancelhas dizem que estou velho. Elas pesam sobre meus olhos, pesam sobre meu rosto e são brancas, totalmente brancas e grossas. Muitos dos poucos amigos que me restam dizem que estou velho. Um abraço, uma mão no ombro e um tapa na barriga, foi o que recebi.

 - Meus pêsames, velho amigo.

 - Marlene sim, ela sim era uma mulher.

 - Como pode a Morte levar um ser tão dócil e cheio de vida?!

 Idiotas! Para que servem? São como raposas, isso sim. Nos tempos bíblicos seriam todos mortos e jogados ao fogo.

 O sol abaixava. O calor nas costas diminuía. Uma suave luz amarelada serenava, tomando conta da tarde e dos ares do cemitério. Continuava ali, em pé, com as pernas cansadas e os joelhos instáveis e um par de rosas que morriam entre meus dedos. Incompreendido, via-me diante de seu sepulcro. E foi quando cocei uma de minhas sobrancelhas, que percebi que elas não me pesavam mais, que meus olhos não mais se escondiam por dentre seus pelos grossos e brancos. Por todos estes anos, foi como se carregasse sacos e sacos de batatas sobre minhas costas. Sempre tive as batatas, mas nunca me senti um vencedor. Para mim só restava a morte de um angustiado. Marlene era tão mulher e me beijava como mulher. Todos a queriam e a desejavam. Agora, a cruz que parecia carregar bem no meio da testa, sustentada por minhas sobrancelhas, se encontrava bem a minha frente, junto com a lápide de Marlene. Ali estava ela: a cruz, Marlene e as batatas. E junto com elas vinha minha angústia e todo aquele peso dos pelos grossos e brancos que na verdade não eram só das sobrancelhas, mas que também emergiam do meu nariz e da minha orelha.

 A luz da tarde pintava as cores e as coisas. Na minha frente estava minha vida, meu quadro. Tudo estava ali. Finalmente coloquei as rosas no chão para Marlene. Inclusive fantasiei uma pomba branca que pousaria bem no topo da cruz. Algumas raposas queriam assaltar as batatas, mas elas não me incomodavam mais e, cabisbaixas, foram embora. A pomba batia as asas, a angústia se desfalecia. Sentia-me leve como a luz da tarde, eu também serenava. Finalmente Marlene estava morta. Agora poderia amá-la sem mais nada, sem  mais o mundo batendo a porta. Agora poderia amá-la, num amor livre que voava. Minhas sobrancelhas grossas e brancas eram asas que nem asas de uma pomba pura. Prometi a mim mesmo um amor eterno. Toda tarde, naquela mesma luz, deixaria um novo par de rosas e retocaria meu quadro. Finalmente Marlene estava morta. Agora poderia amá-la. Eu vivia um amor de adolescente que fervia em minhas veias. Já faz uma semana que esqueci minhas doenças e parei de acompanhar o futebol.

 (Rio de Janeiro, março de 2004)

fingindo medo

para não ter medo

de me entregar

sem medo

do medo

Texto de José Celso Martinez Corrêa pedindo a reparação de Canudos

Emudeçamos,

e deixemos nossos corpos despreocupados

entregues à sábia conversa das barrigas

pedindo um ao outro

como se sente fome

            - e se come

ainda antes do café da manhã 

OU FICAR A PÁTRIA LIVRE – parte 1 de 2
http://www.youtube.com/watch?v=6SV0_tjJJSk

OU FICAR A PÁTRIA LIVRE – parte 2 de 2
http://www.youtube.com/watch?v=lD6e-zwk1ks

tudo bem, então

o sol continua

vocês verão

(Segunda parte de Henrique IV, Quarto Ato, Segunda Cena)

cheiro no lençol

sono de manhã

grudado caracol

teu corpo me imã

espelho de anzol

teus olhos rolimã

me beijam cachecol

meu corpo feito lã

chovendo arrebol

te faço minha rã

esquento como o sol

marulho de aman

tudo coração

macaco, planta, chão,

céu, vento, pão,

tudo reunião

janela, rua, cão,

água, copo, solidão

tudo mão, tudo mão

         -

piso curtindo o calçadão

almoço e não dispenso o narigão

quando sorrio abro um bocão

meu cigarrim vive no pulmão

tudo abração

         -

no mar sou peixão

na montanha ermitão

         -

na cidade corrimão

sou sempre multidão

         -

tudo irmão

Como uma concha em meus ouvidos

Fez-se mar no teu umbigo

Tuas pernas novo cais

                   -

É o teu cheiro que me sai

Onde vivo o meu exílio

Desapareço num respiro

Pulmão que pede mais

                   -

Quando o vento é um cardume

De prazer que se refaz

Vou voar com seu perfume

                   -

Noite-vinho bruxa audaz

A tua ausência me assume

          [torpor incólume]

Teu sorriso me compraz

(Segunda Parte de Henrique IV, Quarto Ato, Segunda Cena)

hoje eu li Tchecov

e vi um O.V.N.I.

amanhã acordo às nove

            tudo se move

quem sabe um love

(Shakespeare, primeira parte de Henrique IV, Ato Quinto, Cena Quatro)

pessoas elegantes

amigos verdadeiros

perucas

sucumbi como Mozart